Ветер с Севера. Стихи - Наталья Тимофеева

«Ночного ветра сонный шелест…»

Ночного ветра сонный шелестСливался с каплями дождя.Шли тучи пегие на нерест,На юг неспешно уходя.

Сшибались громы, словно камни,Катился по небу разряд,И молнии втыкались в ставниТак, будто дерево кроят,

И, рассекая сумрак светомЛишь на один кратчайший миг,Их нити пеленали лето.Свет хаотичен был и дик,

Змеился он в объятьях мрака,Пока к земле припасть летел…А дождик над селеньем плакал,И лист под ветром шелестел.

«Даль подпёрта с севера горой…»

Даль подпёрта с севера горой,Ширь ушла на юг, за горизонт…Кто назвал Болгарию дырой,Те явили свой дешёвый «понт».Здесь, в скалистых прячась берегах,Реки не кисельные текут,Небеса качают стаи птах,А леса покоят свой уют.Бог творил прекрасный этот крайДля людей, чьи помыслы чисты.Собирали люди урожайИ молились в недрах красоты.А потом сюда пришла бедаИ владела пять веков страной,Чтобы позабыли навсегдаЛюди о душе своей живой.Но в лощинах пели родникиИ питали памятью своей,И слагали песни старикиО былом величии царей,О свободе, о полёте стрел…Выжила страна, не умерла.Дух её под спудом не истлел, —Рядом с Русью снова ожила.Государя русского хваля,В храмах поминая и в домах,Чтит его болгарская земля,И солдат погибших наших прах.Но упрёков много в адрес тех,Кто «добро», как будто, «позабыв»,Совершил «ужасный тяжкий грех»И ушёл в негаданный отрывОт России в сторону «врагов»,Став от них, спасителей, далёк…Говоря немало горьких слов,Вырывают близости росток.Не спасали деды их болгар,Благородства нет у них в крови,Их патриотизм, увы, пиар,В душах нет ни правды, ни любви.Присягали русскому царю,А не комиссарам. Ну, так что ж?Я сама от злобы не горю,Только тошно мне от этих рож.Мастера былых заплечных делВсе ль почили в бозе у стеныМеж других полуистлевших телПод зубцами проданной страны?Внуки в отражённом свете звёзд,Что кровавым цветом налились,Ладят в царство будущего мост,Где кострища адовы зажглись?Не пора ли нам признаться всем,Что нельзя построить на костяхНовых смыслов и духовных стенВ предками завещанных краях!Только покаяние из тьмыВыведет Россию к небесам.А пока что к крепости тюрьмыКормчие приделали леса.Не пенять Болгарии, а вновьРазобраться в собственной бедеПризывает Божия любовьНас, погрязших в распрях и вражде.Красных флагов, звонкогласых трубКанули в былое времена.Сколько ветер нацелует губ,Чья молитва Господу слышна?

«Вновь затихает жизни кровоток…»

Вновь затихает жизни кровотокПод низким небом в уходящей неге.Листвою павшей полон водосток,Неярко солнце. В облачном разбегеПроглядывает нежная эмаль,Чуть тронутая дымкою белёсой,И речки остывающий хрустальИв отражает спутанные косы,Седеющие в кущах сентября.Кузнечики умолкли в жухлых травах,И ветры, тленным золотом соря,Гуляют в увядающих дубравах.И каждый день приносит новый тонЗвучания симфонии пространства,И кутается в алый илитон,Старея, осень с ленным постоянством.

Не читайте стихи драконам

Исповедь дракона

«Я читаю стихи драконам,

Водопадам и облакам».

«И приходят ко мне драконы,

Чтобы я им читал стихи».

Я чудовище, я химера,

Всяким аспидам не чета.

Я знаком был с самим Гомером,

Помню, эпос он мне читал.

Не читайте стихи драконам,У драконов своя маржа.Не внимают драконы стонам,Жрут без вилки и без ножа.

Если сунуть дракону в мордуГрафомана, макнув в компот,Он, пожалуй, другую модуУ себя в норе заведёт.

Станет соусов ждать и специй,Будет пробовать мозжечок,Нюхать, прежде чем разговеться, —Съесть поэцкий окорочок.

Я держусь от драконов дале,Не мозолю драконьих глаз.На моём престарелом салеНе жиреть им на этот раз.

Только знаю, настанет время,И драконы пойдут вабанк,И дожрут графоманов племя,Даже тех, кто залезет в танк.

Хрустнут кости, и брызнут слёзы,Взвоет страшно поэцкий род….Стихотворческие некрозыБог драконами приберёт.

Баллада о герое страны Советов

Он рубил иконы дедовы,Занося топор с плеча.Он заветам свято следовалДорогого Ильича.Разлеталось в щепы дерево,Разрывая Божий лик.На лице – гримаса зверева,Из груди – утробный рык.В чёрной ряске, в жёлтых поручах,С панагией на грудиЗа крылечные за поручниУдержись, не упади,Отче, сын твой обезумевшийТак встречает волчий век.Без любви, навеки умершей,Стал бездушным человек.Никакого рода-племени,Отмежёванный во ад,Бьёт Спасителя по темениИ своей потехе рад!Крестит часто чадо батюшка,Да читает «Отче наш»,Попадья в холщовом платьишкеПлачет… Ей сыновний ражСтрашен так, что жить не хочется,Он последыш у неё,Без Отечества, без отчества,Раз родители – вражьё…Приписал годочки в метрикуИ – на Финскую войну.Ты в пятнадцать лет попетри-каПро чужую сторону,Да про смерть, что рядом скалится,Но, какой там уговор…Помер поп, устав печалиться,А сынок во весь опор —В коммунисты и военные.Говорили, – вышел толк.У идей бывают пленные,Если с детства разум смолк.Жил, да был, гордясь профессией,Грудь в медалях-орденах…Пионеры – с фотосессией…В живопырке фикус чах,Собачонка, как у матери,За стеной – базар, вокзал,Да соседи в пьянках спятилиСо скандала – на скандал.С финской – хворь, с японской – заповедь, —Серп и молот на века.Сколько можно жизнь откладывать, —Слишком долгие срокаПатриотам не положены, —Коммунизма не видать.Про ориентиры ложныеКоммунисту ль толковать!Старым стал герой сраженияИ с роднёй, и со страной.Ильичёвы откровенияПеречитывал порой…Сколько судеб в топку брошено,Он не думал никогда,Посещал лишь страх непрошенно,Да летели вдаль года.С Богом свёл он счёты в юности,Раскидал детей и жён.Лишь воспоминанья сунутся,Против них вооружёнОн бутылкой с горячительным, —Стар, но печень – хоть куда…Мир за дверью поразительнымСтал нежданно, бородаОтросла у баек благостныхПро бесплатную халву,И всеобщих шествий радостныхБольше нету наяву.И на гроб, увы, не скоплено,И товарищи в земле,Время съёжилось, оскоплено,Пулей сплющилось в стволе.Всё прошло, лишь злость жива ещё,Неразменна, как пятак,Да обида холощёная,Что судьбу отдал затак.Жить войной, вернувшись в прошлое?Где у будущего прок?Ничего вокруг хорошего,Пустота его итог.Не случилось счастья общего,Снится старцу вечный бой…Кошелька реальность тощегоОбеспечена судьбой.Те, кто канули, кто минули,Те счастливей во сто крат!Коль при жизни душу вынули,То не надо и наград.В День Победы вышел с гордостью,Нацепив «иконостас»,И пошёл знакомой волостью,Восхищая чей-то глаз.Но нежданно и негаданноОн пропал средь бела дняВместе с формою парадною,С орденами. ЗападняУготована была емуПосле всех земных победНе последнему, не первому…Знать, героев больше нет.Ордена бандиты продали,Да купили наркоты.В морге даже честь не отдали,И безвестному цветыНе принёс никто, и с бомжамиЛёг в могилу дворянин.Про него легенд не сложено,Не написано картин.В забытьи страна огромнаяМчит, неведомо куда,В пост Великий ест скоромное,И беда ей – не беда.И, порой впадая в крайностиОт величия до зла,От падения до святости,От мороза до тепла,Не жалеет крови РодинаСыновей своих ничуть.Много терний ею пройдено,Отдохнёт когда-нибудь….

«Закатный луч прорезал облака…»

Закатный луч прорезал облакаС блистающим серебряным подбоем,И потекла неспешная рекаЗвучания под облачным покоем, —Кузнечиков многоголосый хор,Фазаний крик, далёкий вой шакала…И ароматы, полонив простор,Качнули воздух, как в плену фиалаХмельной глоток, не допитый до дна,Вобравший невозвратное дыханье…И отражённой алостью винаПролил закат прощальное сиянье.И пала ночь, прохладна и тиха.Она с горы прокралась чёрной тенью, —Предвестница молчанья и греха,И антипод мирскому всепрощенью.

«Не мешаю сна и яви…»